O Homem cavalga à beira do precipício
Não é o assombro que lhe move. Nem o início.
Pegadas do pecado, gargalhadas, pranto.
Espanto e revelação: Eis o mito despido de espera.
Um alfinete cravado na testa do infante.
A mortalha secando no aguardo do beijo derradeiro
Da fonte terna ao quedo corredor negro: o ferreiro inquieto a moldar a fronte.
Uma flor mordida pelo talo (um estalo, e não o vício)
É o início de um tempo indeciso, afago incansável.
Sigo impenetrável sobre a Pátria. Em frente o grito.
Antes do mito, o espanto (encanto)
Somos, deveras, uma massa espessa descendo a linha da história.
